Un poète sous les mots

Clope au bec, il s'arrache
Ses clics et ses claques
Sous le bras dépité
De la trop longue attente
Ecartelée de sanglots

Il va par creux, pleins surtout déliés,
Se ruinant les poumons tout sourire
Il me semble qu'il vous emmerde cordialement
Son esprit peuplé de cheveux longs
D'étoiles obscures et de fariboles inconnues
Se commotionne à longueur de seconde

Sa clope n'étant plus que mégot
Le cendrier s'en taille une bavette

Il crée de ses mains les maux de ses pensées
Et c'est ainsi qu'il sait ce qu'il ignore
Et qu'il ignore en s'en foutre martel en tête
Ce qu'il sait dans son fibreux réseau

Il s'en repart fumant son art
Sous le dôme infini crevant le temps
Aveuglant horizon où il s'aliène,
Mer cassée de verdure
Désert louvoyant, haletant,
De vagues crêtées de brume

Il va rompant
Le conformisme de l'anticonformisme
Proclamateur du refus exaltant
Il va pleurant son spleen
Dans l'écume livide
Qui lèche mordante
Son âme verte...